Buenos días a este mes de mayo resucitado. La primavera ha llegado, diferente. Las brumas de la mañana en la playa hacen que mi mundo parezca que ha cambiado de destino.Decidí subir a la buhardilla, presa de una furia purificadora incontenible, armada con un fin de semana de veinticuatro horas elevadas a la enésima potencia de tiempo libre para dedicar ya solo a mí. Pretendía pasar unos días dialogando con Proust, ahora tengo tiempo de conocer mi empolvada literatura francesa... Con la mente fija en la operación lectura, observé entornando los ojos la selva en que se ha convertido aquello, en cuanto me he despistado en todo este tiempo...
Al cabo de un par de minutos estaba sentada en el suelo repasando fascinada las fotos polvorientas de la facultad, las cartas reencontradas, frases olvidadas, corazones tachados, algún que otro apunte desordenado, los mil y un "pilots" rosas usados y olvidados, las carpetas con recuerdos de otras épocas, y me ví a mí, como un ser de otro tiempo, tan lejanas hace tan poco...
Ahora parece que el tiempo hubiese reverdecido y mi pasado se agolpa en el armario de mi recuerdo deseoso de salir y tomar un poco de aire fresco. ¿Quién podría resistirse a un baño de nostalgia en pleno festival del recuerdo polvoriento? Solo por esos minutos de inmenso e inesperado placer las buhardillas tienen el cielo ganado en el más allá de las casas, si es que las casas tienen tal cosa. Desempolvé por decisión propia la literatura francesa y mis sonrisas, mi tiempo y la escritura, mi alma plena despistada en números poco interesantes, por mi sueño de letras. Me olvidé de vivir en estos tiempos en que se cambia trabajo por pasiones desbocadas, poesía por eficacia...
Permitidme, desde aquí, desde este ventanuco redondo con vistas al cielo, que me incline por apoyar al coleccionista de recuerdos, al visitante nostálgico de la infancia, a las cartas de amor, a las barbies sin ropa, las orlas de graduación y los retratos viejos. Una vez más escojo la poesía en el único espacio que queda en la casa dispuesto a conservar las emociones envueltas en papel de seda y arpillera. Definitivamente, ha llegado el momento de mudarme a la buhardilla.
8 comments:
Soy alérgica al polvo desde el día uno de mi vida en este planeta y, sin embargo, nunca he podido evitar subir a la buhardilla y abrir el baúl... Como Majo, mi sonrisa se tensa ante hojas amarillentas y apuntes que una vez bullían en mi cabeza. Títulos de asignaturas superadas a los que mi torpe memoria nominal intenta asignarle un profesor...
Y en cada curso, en cada libreta de Barby, de Benetton o del simple Vidal encuentro apuntes fotocopiados de una letra que no es mia... Caligrafía perfecta, rotulación detallada.
Me encantaba verte llegar tarde; todos te miraban con envidia y yo te sonreia confirmándote que, una vez más,llegabas divina a clase.
Más de una bolsita de "baloncitos" compartida, más de una visita a Zara...
Fotos.Fotos.Fotos.Frases célebres de algún profesor, motes, dibujos, Fm por aqui, Fm por allá...
Esta noche brindemos todas; F.Ms, ¡hagamos una segunda carrera!
... Y más fotos, y postalitas, y posavasos, y regalitos de amigos invisibles, y de cumpleaños, y cortes de pelo, y mechas, y tintes, y trnsparencias, y lentillas de colores...; y más fotos. Y viajes al Fáctory, y excursiones a Almagro, y cenas de ecuador, de fin de carrera y voluntarias, y chupitos sin alcohol, y "cefeses", y agua por el ojo, y el rosa también es bonito, y Prolegómenos a una teoría antilingüística, y miércoles de feria, y exámenes, y trabajos, y folios de colores, y cuadernos de cuadritos, y "Ratitas Kitty", y chapitas en las cazadoras, y jueves larderos, y romerías de San Isidro, y tortillas de "La loli", y bolitas de navidad, y adalias por la piscina, y la evololución de la Yod, y zapatos de rejilla, y la semántica lingüística, y la andalucía de la "E", y minifaldas vaqueras, y Yam of Conery of Córdoba, y el "Migüi" de la cafetería, y fritangas pichascortas, y piramidales funestas, y "me lo dijo mi o´pá"...
...Y una foto en la cafe de todas juntas al estilo 90210 que hay que volver a repetir ahora que han pasado algunos años.
Me encanta haber compartido tantas cosas con vosotras. Espero que continueis mi correo.
Besitos.
Memo.
Pues hay que volver a acumular recuerdos y para eso nos deberíamos ver no!!!
Bueno 25 de mayo, feria de Córdoba. Besos a todas.
Úrsula.
nosotros (mis migüis y yo) iremos el sábado, lo clásico era el viernes, pero ahora la gente trabaja y todo eso, así que, cambiamos la tradición viernil por la del primer sábado. Me alegra saber de vosotras,
majo: ¿sigues residiendo en el poblado?
memo: qué feliz se te ve, no? hija, qué gusto ser funcionaria!
deke: tú qué te cuen? para cuándo tu boda?
chus: te acuerdas de mí?
úrsula: estás en marmolejo? córdoba? madrid...?
Anda, idme informando de vez en cuando de vuestras vidas, que si no consulto el "foro" este, ni ideíta! Muuchos besitos!
Pep, entonces contamos contigo para el día 25, q es lo mismo q el segundo viernes de feria?? Chicas, id confirmando lo q vais a hacer (como en las bodas) que luego no salen las cuentas. (No es oro todo lo q reluce, Pep, hay cosas que tengo q contarte... snif, snif..., lo q pasa es q me hace mucha ilusión q nos veamos el próximo viernes de feria: un reencuentro especial en un día especial).
Uba, sé que cuento contigo, eres un crack.
Chus: ¿Tú, qué? Espero que te apuntes, tenemos que compara ese paquete de Malboro para compartir..., tb es tradición.
Majo: llevo pidiéndote que reserves esa noche para nosotras un montón de tiempo; espero que no me falles.
Deke: mi rebujito a medias va contigo. Regálame el viernes un modelito de feria-fashion estilo tú. Conmigo estás en buenas manos, dile a Jos que no se preocupe, tenemos tanto de que hablar que no habrá tiempo para mirar alrededor.
Muchos besitos para todas y para los demás... también.
Memo.
Peke,te informo:
-Memo se lió con un compañero de trabajo 10 años mayor, pelo cano y con similitudes actitudinales a Yan of conori of cordoba. No salió bien por problemas de incompatibilidad de horarios y ahora va a probar con alumnos de bachiller a ver qué tal.
-Majo trabaja en ELLE, la han contratado a tiempo parcial pero la colega se codea con todos los famosos...me va a presentar a Derek.
-Ursu tiene dos pisos; uno en marmolejo y otro en Madrid. Se funde todo lo que pilla en ropa cara de las ROZAS...
-CHUS; SIGUE DE PROFE pero todo el mundo sabe que el dinero extra se lo saca con sus portadas en interviú. Como se enteren en el cole se le acaba el chollo...
-Deke, se casó en LAs Vegas. Se vistió de Marylin y su novio de Elvis.Majo le regaló las cortinas y la foca, medio pedo, leyó los votos.
Y si quieres saber más, te esperamos en el Arenal. TOMA RIMA ASONANTE.
Foca, yo, evidentemente, como en KA LA LOLI A eso de las 3 ¿no? ya me dirás
foquita deke, no me confundas que al empezar a leer, he creído lo de memo y por poco me da un telele de pensar que yo no había visto a ese macizorro of la mancha; no voy a ir el viernes a la feria porque creo que vamos a ir hoy sábado y estoy liada y agobiada con mi situación económica, es decir, que no voy a ir dos días, por lo demás, ya sabéis mi correo, así que, a mantenerme informada, memo. Besísimos, focas!
Un poema de primavera y de esperanza. Vuelta a la buhardilla para recordar que hubo un tiempo en que soñar no tenía un precio. No olvides que las cartas y los libros de ayer son más que nunca de hoy. Recuerda con Proust, pasea con Cortazar por París, emocionate con Víctor Hugo, recuerda que Machado también lloró... y sal con el alma aún más llena. Que la buhardilla es el mundo, que todos los ríos pasan por París, que siempre estará lleno el corazón que no deja de soñar.
Para mi corazón basta tu pecho,
para tu libertad bastan mis alas.
Desde mi boca llegará hasta el cielo
lo que estaba dormido sobre tu alma.
Es en ti la ilusión de cada día.
Llegas como el rocío a las corolas.
Socavas el horizonte con tu ausencia.
Eternamente en fuga como la ola.
He dicho que cantabas en el viento
como los pinos y como los mástiles.
Como ellos eres alta y taciturna.
Y entristeces de pronto como un viaje.
Acogedora como un viejo camino.
Te pueblan ecos y voces nostálgicas.
Yo desperté y a veces emigran y huyen
pájaros que dormían en tu alma.
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